о снах, волшебном лесе и первобытном синкретизме моих мыслей. лытдыбр
читать дальшеНа днях снился историк. Он был молод, в черной футболке с принтом и с каким-то парфюмом. Он смеялся над тем, что я крашу глаза, стоя у зеркала, и почему-то говорил о моей кудрявости. А я тоже смеялась, и мы шли по солнечной улице и болтали. И вроде бы все тривиально, но я могу описать принт на его футболке, вспомнить название парфюма, повторить интонации речи, вычислить тон смеха. Все так реалистично, будто каждую подробность выпестовали в гулкой зеркальной комнате, каждую деталь доводили до абсолютного состояния, и с пылу с жару подавали мне в сон.
А потом я проснулась, и меня как волной в шторм накрыло ностальгией, но это не имеет значения.
На днях снился лес. Высокие сосны, подпирающие небосвод, за их вершинами чуть виднелись обрывки облаков. Чуть золотистые стволы, изумрудная трава, и повсюду летающие стремительно золотистые звезды. И пахнет хвоей и отчего-то свежим июльским шалфеем.
Пока снятся такие здоровские вещи - и это отлично. Лишь бы с такой реалистичностью не снились чужие люди.